C’est une petite boutique à l’angle de Catch Up Street. La porte grince comme cent squelettes s’éveillant et la clochette, funèbre, retentit tel le glas d’un soir de Toussaint. Au fond, Monsieur Henry et Monsieur Seb vous attendent, se frottant les griffes et souriant de tous leurs crocs.
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